@migu music@

On se fait pas d'illusion

On flirte avec la bordure

Dur de marcher droit dans un pays tordu

On pétrit de talent voué a l'école

On est ces maîtres carrés, qui tournent en rond dans l'hexagone

"Ceux qui marchent de travers exigent de toi que tu files droit"

"Tout les jours chasser l'ennui sur les marches"

On nous a dit de s'accrocher, de penser à l'avenir

De se donner les moyens de choisir ce qu'on voulait devenir

Mais c'est pas si facile, aucun minimum garantit

Un BAC +6 au RSA, on sait que rien n'est écrit

Aucun nom gravé sur les bancs, avant que le sang ne s'en mêle

On a beau retrousser les manches ou se donner de la peine

Ils veulent du mouton et gras qui répond à l'appel

Et si l'un d'eux prend son envol ils lui coupent les ailes

Cherche pas de tremplin sur la route, ils l'ont remplit de colle

Le tri est fait sans que tu le saches sur les bancs de l'école

La donnée est faussée, tout autour trop de fossés

Et l'étrange impression que tout ici n'est fait que pour t'enfoncer

Ils tiennent les rennes, et nous font tourner en rond

Accrochés à leur sièges, leurs privilèges et nous pris au piège

On continue à espérer le Paradis

Coincés à vie, dans la géométrie de l'ennui

"Cloué sur un banc, rien d'autre à faire"

C'est l'heure des potes, arrête un peu avec le karma

Ça pue l'Alabama, ici on verra jamais d'Obama

Et personne n'en a réellement envie

On dilue nos cris, dans la géométrie de l'ennui

Du hall au mur, du mur aux marches, des marches au banc

Du costume de pirate à la cagoule et au gant

Lève les yeux voit les arbres pleins de fruits à branches

La coke' c'est le salaire et ce qui les étrangle

Les vieux de '68 restent pleins de postes

Ils disent être nos pères mais s'accrochent aux clés de la bagnole

Ce qu'on vit, eux ils le mettent en théorie

Et dans les diners en privé, leur mépris est horrible

Ils aiment ce rap qui sonne rock ou du bon M-IA

Surtout pas qui s'affranchit et qui n'est pas maniable

Destiné à quitter l'usine pendant 37 heures

On fait vos putain d'modes, on est vos 37 heures

On est les bons leurres, d'un pays qui dit non qui le nie

Cette haine on la vit, et on l'affronte pour nos petits

Le blanc, c'est qu'y en a pas alors on fuit on s'oublie

Coincés quelque part, dans la géométrie de l'ennui

On est ces mètres carrés, qui tournent en rond dans l'hexagone