@migu music@

Las manos de mi madre

parecen pájaros en el aire.

historias de cocina

entre sus alas heridas de hambre.

Las manos de mi madre

saben que ocurre por la mañanas,

cuando amasan la vida

horno de barro, pan de esperanza.

Las manos de mi madre

llegan al patio desde temprano,

todo se vuelve fiesta

cuando ellas juegan junto a otros pájaros...

Junto a los pájaros que aman la vida,

y la construyen con el trabajo,

arde la leña, harina y barro,

lo cotidiano se vuelve mágico,

se vuelve mágico, oh, oo, ooo

Las manos de mi madre

me representan un cielo abierto,

un recuerdo añorado,

trapos calientes en los inviernos.

Ellas se brindan cálidas,

nobles, sinceras, limpias de todo,

cómo serán las manos

del que las mueve gracias al odio.

Las manos de mi madre

llegan al patio desde temprano,

todo se vuelve fiesta

cuando ellas juegan junto a otros pájaros...

Junto a los pájaros que aman la vida,

y la construyen con el trabajo,

arde la leña, harina y barro,

lo cotidiano se vuelve mágico,

se vuelve mágico, oh, oo, ooo