@migu music@

Se conocieron en uno de esos pastos urbanos,

entre apretujones

y copas vacías,

donde se cuecen las mentiras de primera mano

y las vanidades

de bisutería.

Él era un consumado artista del ojeo

midiendo la noche

desde su atalaya.

Resistiendo los envites de los mirares ajenos

hasta que le echaban

humo las pestañas.

Cuando ella respondió al torniquete de su mirada

con el navajazo

de sus ojos negros,

él se dio cuenta que la vida le regalaba

una compañera

para sus juegos.

Fue un inquietante romance

que sólo el aire llegó a acariciar...

Aprendieron a citarse

manteniendo el riesgo del azar...

Buscando sin encontrarse,

buscando sin encontrarse.

Mírame, mírame.

Mírame y no me toques, pero mírame.

Mírame y no me toques, pero mírame.

Se verían en un solar abandonado

siempre que lloviese

a las tres del día.

Irían al fútbol, cada uno por su lado,

y con los prismáticos

se rastrearían.

Acabarían con frecuentar los funiculares.

El uno el de subida,

el otro el de bajada

y mirarse a los ojos a través de los cristales

en el breve instante

en que se cruzaran.

Hasta que un día el experto artista de la mirada

no tuvo bastante

con palpar la niebla.

Quiso ser menos "Polaroid" y más almohada

Tuvo un mal momento

y rompió las reglas.

Y le ofreció la aventura

vulgar del enredo en un cuarto de hotel.

Amor no es literatura

si no se puede escribir en la piel.

Pero ella no llegó nunca.

Pero ella no llegó nunca.

Mírame, mírame.

Mírame y no me toques, pero mírame.

Mírame y no me toques, pero mírame.

Cuentan que se quedó atascada en un semáforo

con la vista fija

en un militar.

Y que, a pesar de los insultos y los bocinazos

fue incapaz

de arrancar.

Se conocieron en uno de esos pastos urbanos

que estuvo de moda

la otra primavera.

Es muy probable que los veas deambular por la ciudad

buscándose los ojos

por las aceras.