@migu music@

Im letzten Sommer flog der Franz

nach Griechenland mit einem Kranz

geselchter Würste, die zur Stell',

falls das Essen kulturell

andersartig im Hotel.

Die alten Säulen und Museen,

die hat er leider nie geseh'n.

Denn ein Wirt, der bracht ihm bei,

dass ein Ouzo Usus sei

und Flaschenweine zwei bis drei.

Es war der Wein von Mykonos,

den er sich in die Rübe goss.

Es war der Wein von Mykonos,

der ihm in sein Gedächtnis Lücken schoss.

Es macht der Wein von Mykonos,

wenn man zuviel von ihm genoss

aus Adlern einen Albatros.

Am Abend beim Sirtakitanz

verlor der Franz die Contenance.

Er nahm Amphoren aus Byzanz,

die wertvoll und bis dato ganz.

Er warf sie mit trunk'ner Hand

statt der Teller an die Wand,

doch dieser Brauch war unbekannt.

Es war der Wein von Mykonos,

den er sich in die Rübe goss.

Es war der Wein von Mykonos,

der ihm in sein Gedächtnis Lücken schoss.

Bis er am Klo sich wiederfand

vor einer weißen Fliesenwand

irgendwo in Griechenland.

Retsina und Ouzo,

der Franz war niemals zu so.

Ihr Götter des Olymp,

was ist das für ein Glümp,

das gleich wieder aufikümp?

Man warf den Franz aus der Taverne,

aphrodisiert sah er die Sterne.

Doch nicht die Sterne von Athen,

denn er konnte nichts mehr sehn',

geschweige denn noch aufrecht stehn'.

Schuld war der Wein von Griechenland,

dass er nach Hause nur mehr kriechend fand.

Als er dann wieder auferstand

am nächsten Tag mit einem Brand

griff er sofort mit schwacher Hand.

Und zwar zum Wein von Mykonos,

in dem sein Urlaubsglück zerfloss.

Es war der Wein von Mykonos.

Ich glaub, der Franz kommt von ihm nie mehr los,

am Fuße des Peloponnes,

da lag er weiß wie Ziegenkäs'

und wusst' soviel wie Sokrates.

Ich weiß, hick, dass ich nichts mehr weiß.